lunes, mayo 14, 2012

Guaglione :::


Son pocos y contados con una sola mano los amigos, sinceros y valiosos que puedo contar en mi "listín de abordo". Cuestión de matemática, feeling y espiritu; hacen que sean muchos los llamados y pocos los elegidos.

Los que lo conocen, coincidirán en que es un gran sujeto. No cabe la menor duda. Sea de poemas japoneses; de las mujeres; o de la aeronáutica civil, mi buen amigo Guaglione siempre tendrá un tema que compartir a flor de labios. Y los que lo conocen no desperdician un minuto para prestar la atención debida a aquellas maravillosas historias; a aquellas estupendas reflexiones, aderezadas -siempre- con chispeante humor y sorprendente sencillez.

Guaglione: 15 de Mayo del 2012. Que el buen Dios te colme de la máxima salud, inteligencia y felicidad posible, para que sigas disfrutando de este corto tránsito llamado VIDA.

Un fuerte abrazo amigo.

¡ Feliz Cumpleaños !






A esta señora la conozco desde el año 2001. Rosa Castro. La conocí en una época en la que bajar a la PB a comprar cigarrillos para mi jefe era la regla pasadas las 05:30 de la tarde.

En ese tiempo, la Sra. Rosita despachaba desde su mostrador minúsculo. Una vieja vitrina de vidrio remendado con cinta adhesiva hacía las veces de muestrario de las golosinas. Los vecinos; los trabajadores de la zona la conocían por su nombre de pila, y afable ella les despachaba la botellita de Maltín; el jugo de lata California; el agua mineral.

En una temporada de crisis – de las tantas que hemos pasado los venezolanos- dejó de vender cigarrillos. Aquel armatoste de la Tabacalera Nacional se la pasaba entonces desahuciado, amarillento y vacío.

Y ya sin cigarrillos, era poco lo que podía ganar. Si acaso las tarjetas telefónicas de las compañías locales; hasta que en alguna ocasión los drogadictos y vándalos nocturnos destrozaron las láminas de la puerta para hacerse del preciado botín: Una suerte de sentencia a la pobreza; pues al final la Sra. Rosita más nunca quiso surtirse del tan solicitado producto.

Así pasaron los años, hasta que en el 2005 me fui de allí. Me fui de esa oficina. Y luego, por esos caminos truculentos y caprichosos de la vida regresé; al origen de la historia. Y allí, en ese mismo kiosquito, la misma señora morena de lentes; con la misma sonrisa inefable; con la misma educación.

Ya teníamos un mes –quizá más, quizá menos- viéndola mermada en sus ánimos. Un cuadro familiar nada fácil de llevar minaba su espíritu. Su mirada no era la misma; sus lágrimas estaban a la orden del día. Y una tarde cualquiera mi mamá –sin proponérselo- terminó siendo amiga y confidente de esta protagonista de la vida.

Dos semanas duró en el Hospital Clínico Universitario. Una severa afección en los riñones; y un poco de mengua terminaron – al parecer- dándole el empujón definitivo al abismo. Un 13 de Mayo del 2012 – me dicen- se fue; sin cumplir la promesa que le había mencionado a mi madre de regresar a visitar a sus padres en su país natal –Ecuador-.

¿De qué modo planea Dios los movimientos de sus fichas en la tierra, cuando es la gente buena; la gente noble; la gente castigada injustamente la que tiene que bajar la cabeza, y montarse en el avión de no retorno?

No me parece justo verla partir en las tinieblas. Un ser humano tan abnegado y bueno no merecía montarse en ese vuelo con tanto sufrimiento, con tanto dolor entre pecho y espalda. No es justo; no tiene ninguna lógica; no tiene ninguna justicia.

Y dónde quiera que esté; porque ya a estas alturas deberá –con justicia más que merecida- estar a la derecha del bueno de PapaDios; yo le hago llegar mi oración más sentida.

Porque esto de cerrar los ojos, y abrirlos para darme cuenta que gente estimada se ha ido de sopetón tiene que ser un lunar en el espíritu; tiene que ser un recordatorio de que no tenemos la vida ganada aquí en la tierra. Y tampoco en el cielo.

Rosita Castro; ahora si vuela hasta el infinito. Vuela como una mariposa multicolor bien alto; vuela tan alto, como las montañas de tu Quito natal.


sábado, abril 21, 2012

Piropos :::


                                                     Los Piropos…



Los hay de todo tipo, graciosos, simpáticos, groseros y de los que hacen sentir bella y especial a una mujer.

Algunas están preparadas para contestar, a otras las pillan de sorpresa y salen huyendo… otras incluso sueñan con recibir algún piropo algún día.

Todas han recibido o escuchado alguna vez piropos en la calle, pensando en ello una dama muy talentosa para las letras (Chuchi González) investigó porqué a los piropos se llaman piropos en lugar de “palabras dichas al pasar”, “palabrotas necias”, “reconocimiento de belleza”, “expresión de alegría”, “torpeza masculina” y demás.

Según ello, el origen de la palabra proviene del griego “pyropus” que significa “rojo fuego”. La historia cuenta que los romanos utilizaron esta palabra para referirse a las piedras finas de color rojo como el rubí.

El rubí entre los amores romanos era la piedra que significaba “corazón,” la que el amante (adinerado) obsequiaba a la novia en señal de entrega afectiva.

Los que no tenían “con qué” acceder a tal significante acto, “usaban” palabras bellas y emotivas como metáfora de aquella entrega.

A partir del siglo XVII comenzaron a usarse como actualmente se conoce, es decir como “una forma de llamar la atención de una mujer o una forma de expresar lo que despierta la belleza de esa mujer que pasa”, y se utilizaron en poesías y relatos.

En la época del amor cortés, período de las cortes medievales, los juglares a través de sus poesías confesaban el amor platónico que sentían por la reina de la corte delante de todos los presentes como símbolo de la admiración de los valores sublimes que esa fémina despertaba en su andar.

Los piropos –según Chuchi - son como alarmas que van marcando el paso de las féminas por la vida.

Es bien sabido que, para muchas mujeres cuando salen a la calle y alguien las piropea en forma agradable, su “yo” vanidoso les palmea y se sienten orgullosas de despabilar “inocentes”; esas palabras mágicas que bien son fórmulas que hablan de que siguen siendo deseadas por los demás, y que pese a la edad que tengan.

Sociológicamente la vejez se relaciona con el hecho de dejar de ser deseado para los demás. Cuando no encienden esa “llama de curiosidad”, de éxtasis, de seducción, podrían interpretar que están “envejeciendo”.

Por eso un buen piropo puede convertirse en el punto de partida de un buen día, o la motivación extra para seguir haciendo ejercicio o dieta, o el motor para generar cambios.

 
Como todo cierre, me encanta el final de “tomillo” que le imprime a su escrito, el cuál reproduzco fielmente por gracia y didáctica:

“ … Y recuerda que cuando teníamos 18 años y alguien nos decía algo, nos mordíamos los labios y las mejillas se nos ponían coloradas. A los 25 años los mirábamos con desdén y mofábamos. A los 35 años sonreímos agradecidas. Y a los 40 años, llamamos por teléfono a nuestros amigos y familiares para que estén de testigos y les pedimos que nos lo repitan, una y otra vez o lo filmamos con el celular”.

Chuchi González.

miércoles, abril 04, 2012

¿Quién recuerda esta escena?



Una sonrisa amplia para un comienzo de Semana Santa.

Porque recordar es vivir.

Colombia ...

domingo, abril 01, 2012

Esperanza :::









¿Que hacer cuando los días, las semanas, los meses, los años pasan con tanta prisa; dejándonos encandilados con los primeros rayos de sol que atraviesan el plexiglass de la cabina?. En las últimas vísperas del "dos de Abril" me he hecho esta misma pregunta con diversas respuestas. Diversas emociones, diferentes expectativas y un mismo resultado: Esperanza pura y nata.


¿Que es aquello que mueve la ilusión, forja la mente en nuevos proyectos; impulsa la adrenalina?. Unos dirán las metas; otros dirán el "amor". Otros más llanos dirán "ambición". Pero para mi, sigue siendo la curiosidad de "ver" que es lo que me traerá la próxima curva del camino.

El año pasado me ericé trepado en la Eiffel. Y puedo confesar que sendas lágrimas brotaron de mis cuencas cuando, y solo cuando, tres viejos divinos (que sumaban más de doscientos años entre ellos) vibraron, pelearon y se exaltaron en tumulto para ser (cada uno) el guía elegido que me mostráse por "ópera prima" aquella escenografía impecable como lo es Trocadero, o Versailles. Las angustias desaparecieron viendo el halo de luz que entraba por la ventanilla del A-320. Y en plena senda de planeo se veían los dibujos de una Roma tan lejana como cercana; de una luz grisácea tantas veces vistas a través de una TV de tubos; de un aire, de un aroma por años tan "imaginado" por una mente en crecimiento.

Los olores, los sonidos; los gritos de los vendedores ambulantes, el jaleo de sus ciudadanos; el vértigo de la rapidez y de los colores me impactaron a primera vista. Nada de lo que estaba preparado en mi mente previamente encajó con aquella foto de miseria, riqueza; impoluta antiguedad y también contradictoria modernidad. Los Masserati y los colchones en los laterales de las vías férreas camino a Termini fueron "snap shoots" imposibles de olvidar de una Italia apaleada por un espúreo "Cavalliere"; el de las 14 chicas esperando en una cola de habitación de Hotel.

Caminando por la Plaza de la Libertad, en Tolentino (IT) me pude dar cuenta de algo: Y es muy intranscendental e inocente: Existía una conexión espiritual entre, aquellos años 30´s y mi existencia. El tañir de las campanas, raudas a recordarles a sus pueblerinos afables; a los niños en sus casas; a las amas de casa con la péntola di pasta, que eran el mediodía; que eran las tres de la tarde; que eran las seis de la tarde. Y que el día comenzaba, o que el día terminaba; y un día más, un día menos del calendario se marcaba.

El caffé del barista era un ensueño; la risa de la commesa era demoledora. El racismo que aún perdura en el corazón de los viejos partisanos -y los no tanto-; la ignorancia, la desidia de lo tragi-cómico se mezclaron para regalarme un gran llavero de recuerdos; uno con tintas de la FIAT 500 que difícilmente se podrá comparar con el futuro; con lo próximo.
Y luego el regreso a los miedos, a las inseguridades típicas de nosotros los mortales, para decidir que es lo que debería venir abrochado en ese próximo giro, en esa próxima curva. Y nuevamente se retoman los compromisos, las obligaciones, las contrataciones.

Y no se da tiempo al espíritu a sentarse en ese atrio, a atisbar el panorama completo. No se le ofrece un capuccino, ni se le entregan biscotti. Solo se permite la presencia de la "cabeza", de la racionalidad, y de todo lo tecnócrata para tomar las mejores decisiones que permitan, darle un "golpe de timón" al rumbo que se va llevando. Y llega una nueva víspera de "Dos de Abril"; y nuevamente se alza la vista al mismo infinito, y nuevamente se re-pregunta para dónde carajo va este vuelo, para dónde carajo va esta aeronave.

Pina, de 74 años solo me decía algo en frase circular:- ¿ Mah, senti, cosa vorrei fare l´anno prossimo?

-Semplice bello, vorrei rimare in piedi, per potere godere tutta questa belleza. Vivere sarebbe sufficiente per me´.

A mi se me parte el corazón en 4,000 pedacitos chiquitos. Y atino a darle un abrazo tan grande, tan fuerte, como aquellos abrazos del alma que nacen de una recepción en un Aeropuerto.



Jum!, las cosas que uno piensa cuando siente que el reloj va avanzando rápidamente. Las cosas que trae la brisa. La vida es una sola. Asi dicen. Asi ha sido. Asi es. Y asi será.


Buen domingo.

lunes, marzo 19, 2012

Paris :::









Tratando de garrapatear lecturas pasadas; y contrastando experiencias recientes, aun no consigo la receta mágica que libera las cosas que siento sobre las palabras. Paris, una ciudad ícono de la luz y del romanticismo reune los ingredientes perfectos para avivar cualquier pasión que ser humano pueda contener en sus adentros. Los que han pisado alguna vez su suelo lo pueden comprender. En esta noche la canción y la imágen hablan por si solos. Guaglione, tienes que ir a Francia. Tienes que ir a Francia. Un abrazo modesto.

jueves, enero 12, 2012

Aristas de Enero :::




... Cruzaban el puente de madera. Y la luz del atardecer hacía las veces de catalizador de aquellas emociones dormidas en el letargo de las semanas, de los meses, de los años. Y el sonido del agua batiendo en viváz chapuceo contra las bases de madera daban un tono más crayola de lo esperado a la escena. No era la temperatura idónea.


Era la temperatura perfecta para permitirle al cuerpo desprender los aromas del pachulí; el almizcle y la canela. La piel pedía un ritmo mucho más agresivo de lo que las palabras contenían. Pero aún asi el sol, y sus rayos se negaban a abandonar la escena. El mantel de cuadritos rojos y blancos de las sensaciones estaba sobre la mesa. Todo podía pasar, y nada estaba escrito. Todo esto ocurría mientras amanecía, porque el despertador hacía de las suyas para recordar que, entre semana no se está permitido soñar. No se está permitido soñar.


... Y en la radio sonaba Karina con Guillermo Dávila. Tiene sus fans; tiene sus nostálgicos. No se puede negar. No se puede negar.


... La vida tiene sus aristas !

domingo, diciembre 25, 2011

Navidad 2011 :::



¿Que le podría decir a Baggio?

- Hermano, te invito una Nastro Azzurro. Hablemos, cuéntame.

Ah... los viejos tiempos... como me gustan!

¡ Que vivan esos protagonistas, que perduren! ...

(Feliz Navidad, si).

domingo, noviembre 13, 2011

" Captain Abu Raed" :::



Abu Raed
(Nadim Sawalha) es un solitario miembro del equipo de limpieza del aeropuerto internacional de Ammán. Siempre ha querido viajar por el mundo, pero al no poder hacer realidad su sueño, lo vive a través de libros y de breves charlas con algún viajero.

Un día, encuentra una gorra de capitán en una papelera y un chico del barrio le ve con ella puesta camino de casa. Al día siguiente, un grupo de niños le espera delante de la puerta, convencidos de que es piloto. Nace una amistad entre el hombre y los niños. Feliz de tener compañía, hace viajar a los niños por el mundo mediante historias inventadas. Sin embargo, Murad, un niño que se siente rechazado por el grupo, ataca a Abu Raed en un intento de destruir el rayo de esperanza que ofrece a los niños.

Mientras se empeña en demostrar que Abu Raed es un farsante y un mentiroso, Murad descubre que su vida tiene otras posibilidades. Entretanto, crece la amistad de Abu Raed con Nour (Rana Sultan), una joven piloto comercial que debe enfrentarse a las tensiones de la vida en Ammán.


Dirección y guión: Amin Matalqa.
País: Jordania.
Año: 2007.
Duración: 110 min.
Género: Drama.
Interpretación: Nadim Sawalha (Abu Raed), Rana Sultan (Nour), Hussein Al-Sous (Murad), Udey Al-Qiddissi (Tareq), Ghandi Saber (Abu Murad), Dina Ra'ad-Yaghnam (Um Murad), Mohammad Quteishat (Hilal), Nadim Mushahwar (Sameh), Faisal Majali (Ziad), Lina Attel (madre de Nour), Ali Maher (padre de Nour).
Producción: Amin Matalqa, Laith Al-Majali, Nadine Toukan, David Pritchard y Kenneth Kokin.
Música: Austin Wintory.
Fotografía: Reinhart Peschke.
Montaje: Laith Al-Majali.
Diseño de producción: Gerald Sullivan.
Vestuario: Jamila Allaeddin.

Mi nota : Tengo que decir, que es de las más emotivas películas que he visto en los últimos meses. Todos tenemos un mensaje que transmitir. Todos tenemos un sueño aún por realizar. Todos anhelamos ese abrazo que nos brinde protección. Todos esperamos que la vida, en algún tramo nos arroje pistas para seguir nuestro mejor futuro. Esta pelicula, esta pieza de arte jordana me refresca esos sentimientos. Y me vuelca a mirar en mi interior, con lágrimas y mucha, mucha nostalgia. Yo también puedo ser un perfecto Murad mirando los aviones desde el cristal.

miércoles, noviembre 02, 2011